( )

2009-10-04T22:17:00.000-07:00

"Sólo fuimos unos campesinos que soñaron con tener una banda de rock"

Montevideo, Octubre 2009

2009-09-06T16:51:00.000-07:00

Un árbol que lleva
nuestro nombre crece
con las ramas hacia abajo,

un bonsai
un ruido
el llanto de un bosque en miniatura.

2009-09-01T08:13:00.001-07:00

Simonetta Vespucci II

El único nombre de Simonetta
fue su imagen trizada en el espejo,
su cuerpo infértil, mustio que se agrieta
en nuestros ojos fue apenas bosquejo.

Tocamos solo el corte de una quieta
superficie, un reptil y su pellejo
amargo que, huidizo en su silueta,
esconde la visión de su reflejo

inmaculado, de unos pechos plenos
de fornicación. Pero, Simonetta,
entraste en nuestra cama tantas veces

te tragaste entero nuestro veneno
blanco, esta simiente, Simonetta,
nos contagiaste tantas veces.

2009-08-31T01:11:00.000-07:00

Hemos visto en la pestaña el ojo, / el día dividirse en dos / mitades luminosas, / sin pensar/ que cada mitad / es un órgano que ha resuelto duplicarse, / sin pensar / que la noche vigila en cada / peldaño de piedra / como quien / hace finta / como quien / se desviste / y duda de su cuerpo.

No hemos visto el dolor / sino una mueca persistente, / un mineral que sepultamos / en la lengua y nos corta / con su brillo / fríamente / adentro de la noche / la boca siempre es negra, / decimos / que esta noche / no es ninguna noche / sino la imagen / de los cuerpos que nunca tocamos, / sino la imagen / de un insomnio repetido en el ojo.

No tocamos nada pues el ojo / es un órgano embustero y el tacto / se enfría cuando repta por la piel / en las horas más filosas de la madrugada, / todo parece un error, / una dirección equivocada, / morder la niebla es el pasatiempo indicado, / morder el ojo insolente, / morder el tacto, / en alguna parte / todo se ha perdido / asumiendo el color frío de la presencia.

Hemos oído los pasos / de una noche que congela / el canto de los pájaros, / la oímos llegar y no sabemos / hasta que hora nos rajará el tímpano, / hasta que hora / nos lamerá la oreja / esta noche que no es ninguna noche / sino el sonido silbante de los sordos, / sino la espera de una herida / sino la espera / de una noche / que se ha perdido en su repetición

y adentro de la noche
hay un sol oscurecido.

2009-08-25T07:00:00.000-07:00

Simonetta Vespucci

Follamos con Simonetta Vespucci

bajo un cielo gris y arqueado, un espasmo
bajo la flor un jardín muerto, sarcasmo
puro era el jugo de su muslo cursi.

Pero encajamos fácil en su pubis
con el vicio de quién, en su entusiasmo,
esconde la tristeza del orgasmo
múltiple y sinceramente inútil.

No la vimos de reojo desnuda
sobre el brillo virgen de su mejilla
manchada con la sed de nuestra cruda

carne, y nos preguntó el cuerpo, tan muda
y temblamos de un frío, una cuchilla
negra la noche que nos raja dura.

2009-07-15T16:26:00.001-07:00

en alguna parte todo se ha perdido

asumiendo el color frío de la presencia

2009-06-22T08:43:00.000-07:00

"En estas condiciones, el trabajo poético es un ejercicio órfico. Siento a Eurídice en mi brazos, pero si la miro, la mato. Huye la visión si el pensamiento ilumina demasiado su desnudez. Para mí el poema ha sido siempre una lucha, una agonía, un amargo juego dialéctico"

Humberto Díaz-Casanueva

2009-05-18T07:50:00.000-07:00

"Por más que se diga que el arte es una especie de clave, que el arte de la poesía consiste precisamente en lograr una infinidad de matices con pocos elementos, tales y parecidos argumentos no ocultarán el primordial fenómeno de que con la máquina del verbo poético ha ocurrido lo mismo que con todas las demás máquinas, pues en vez de servir a su dueño se ha convertido en un fin en sí... Pero, téngase en cuenta, que yo no aconsejo a nadie a prescindir de la perfección ya alcanzada, sino que considero que esta perfección, este aristocrático hermetismo del arte deben ser compensados de algún modo... Libros como "La muerte de Virgilio" de Herman Broch o el celebrado "Ulyses" de Joyce resultan imposibles de leer por ser demasiado "artísticos". Todo allí es perfecto, profundo, grandioso, elevado y, al mismo tiempo, nada nos interesa porque sus autores no lo han escrito para nosotros sino para el Dios del Arte...

Pero la poesía pura además de construir un estilo hermético y unilateral, constituye también un mundo hermético... los poetas escriben para los poetas... y todo este mundo se parece mucho a cualquier otro de los tantos mundos especializados y herméticos que dividen la sociedad contemporánea. La primera consecuencia del aislamiento social de los poetas es que en el mundo poético todo se hincha, y aun los creadores mediocres llegan a adquirir dimensiones apocalípticas y, por el mismo motivo, los problemas de poca monta cobran una trascendencia que asusta...

La más seria dificultad de orden personal y social que debe enfrentar el poeta proviene de que él, consideránsose superior como sacerdote de la poesía, se dirige a sus oyentes desde más arriba; pero esos oyentes no siempre reconocen su derecho a la superioridad y no quieren oírlo desde abajo... Un artista que de verdad se preocupe por la forma buscaría alguna salida a este callejón."

Witold Gombrowicz, extracto de la conferencia "Contra los poetas", 1947

2009-05-13T11:33:00.000-07:00

sueño que voy caminando por los faldeos de la cordillera de los andes, a mi lado está clint eastwood, o es "blond", no sé bien pero lo miro y sin decir nada, saca su revólver con la velocidad de un asesino del spagetti western y dispara a la cordillera que se desploma como si fuera una escenografía y que, violentamente, comienza a sangrar por el agujero de la bala, "blond" o clint eastwood se sube a su caballo y desparece envuelto en se poncho. entonces despierto.

esto lo soñé hace mucho tiempo y no lo quise trasformar en un poema, por no caer en los vicios de ayer.

2009-05-07T20:17:00.000-07:00

hay un filo que señala
abruptamente
el término preciso de la página
los filos del papel son una clara
señal de la cuchilla que traspasa

la mano
no
reconoce bordes
la mano es sorda no ve nada
hay un punto ciego en toda mano
por eso se escribe con la lengua

el papel es una patria artificial
un mapa en blanco un sitio eriazo
existe sólo porque corta nuestra lengua
de un tajo nos recuerda que hay un fuego
un remolino de dolor en toda costra
que los límites desangran lo aprendido
en escuelas de mediocres principiantes

no te vayas a internar en este suelo
sin llevar contigo puesto otro machete
no vayas a creer que el juego es limpio
y que la sangre
es el juguete de una pésima escritura

y recuerda:
hay un corte una hemorragia en toda lengua
hay un fuego en espiral en toda costra:
el cuerpo es una parte del poema

2009-04-15T22:47:00.000-07:00

este es un bar que visité durante muchos años. se llamaba "el barquito" y se encontraba en la esquina de cármen con marín. los que me conocen saben el grado de importancia que tuvo (y tiene) este lugar para mi: allí organicé mi primera lectura pública junto a un pequeño grupo de amigos, ahí comencé mi relación con la nane, mantuve relaciones de amistad etílica con muchas personas, más de una vez me agarré con alguien (o varios), en fin, es un lugar con el que me identifico plenamente y gracias la cual aparece mi necesidad por recorrer santiago. por desgracia, el bar fué demolido para dar paso a la ampliación de la universidad católica silva henríquez.

otra pérdida lamentable es la demolición de la peña de los parra, ubicada un poquito más arriba por calle cármen. de eso si que prefiero no mostrar fotos. como dijeron por ahí: "ni los milicos la botaron, ahora la bota la concerta".

por qué escribo esto? supongo que por nostalgia no más. creo que una parte de mi se fué a la mierda cuando demolieron "el barquito". también lo hago porque me parece atroz que la gente de esta ciudad, me refiero a santiago y específicamente a la comunda de santiago centro, quiera borrarse, blanquearse o en términos más utilizados y, por lo mismo, menos despectivos, (post)"modernizarse", perdiendo así lo poco y nada que le va quedando de memoria arquitectónica, vital y vivencial, es decir, de identidad a esta ciudad.

yo pierdo pero no tanto, porque me quedan los recuerdos y un puñado de personas para comentarlos, pero santiago pierde y no poco: pierde la posibilidad de conservar una memoria fuera de la postal, pierde identidad ciudadana, y finalmente, tras la fachada de un paz froimovich, se pierde a sí misma.

2009-03-30T19:07:00.000-07:00

CAUSA

Ezra Pound

I join these words for four people,
Some others may overhear them,
O world, I am sorry for you,
You do not know these four people

CAUSA

(traducción de Armando Roa)

Recojo estas palabras para cuatro personas.
Quizá otros las escuchen por casualidad.
¡Oh mundo!, lo lamento por tí,
Tú desconoces a esas cuatro personas

subo este poema de ezra pound por dos razones: la primera tiene que ver con la maravillosa sonoridad de este poema en su lengua de escritura, por su musicalidad que se derrite en los oídos imaginarios de la lectura. la segunda razón es que me identifico con una escritura mínima, quizá jamás dejé de escribir para "cuatro personas", las personas que me interesan, la recepción que me interesa, si otros leen que sea "por casualidad" y no me ufano, por el contrario, creo que dedicarse a unos pocos lectores, dedicarse a los amigos, es una de las vocaciones más abrumadoras. claro, dedicarse de fondo a unos pocos, porque hay otro lector, que es el lector del objeto libro, pero la poesía y el poema son siempre para unos pocos, se entiende.

tampoco puedo dejar pasar la increíble traducción de armando roa (gran poeta chileno), no sólo en este poema sino en todo su trabajo sobre pound titulado CÁNTICO DEL SOL.

2009-03-25T11:03:00.000-07:00

Muchacha Leyendo. 1874-76
Pierre-Auguste Renoir

"-hipócrita lector- mi semejante, mi hermano!"

Charles Baudelaire

el lector tiene moscas en los ojos
moscas negras que voltean la cabeza
la cabeza negra es una letra la
mosca entera es un abismo silencioso
la caída estrepitosa de uno mismo
a la noche
intermitentemente ciega
de la mosca
entre las letras luminosas
que florecen castradas en la vista

el lector en su rito funerario
el lector tiene un cadáver en los ojos

2009-03-24T07:54:00.000-07:00

estimados, acá les va uno de los poemas más conocidos del gran poeta josé ángel (pepe) cuevas. pepe es de la generación de los veteranos del '70, el más rockero, comprometido y consecuente poeta que he conocido, merodeador incansable de Santiago, una de las voces fundamentales de la poesía chilena. adjunto además una que otra fotito pal recuerdo del viaje al cajón del maipo.

no quiero dejar de decir que este poema me llega al corazón, creo que comparto muchas de las experiencias aquí expuestas (sobre todo lo de "sin un peso", jajaja).

OTRO AMOR

(José Ángel Cuevas, 1944)

¿Para qué quiero otro amor?
¿Para ir carreteando por la Gran Avenida sin un peso
y hablarle del Tiempo de la UP
revolverme en estos 15 años
sacando mugre del
Tarro?

Emborracharme y gritar en Tugurios
empapelados con banderas chilenas
polietileno
poliuretano.

Pasar por la Alameda a las 3 de la mañana
cuando todos se hayan ido las muchedumbres
cubiertas de smog
Y duerman.

¿Para qué quiero otro amor?
¿para llevarla a comer pescado frito
y sentarnos a mirar los pájaros
sin un peso para hotel
un peso para bailar abrazados hasta que amanezca?

2009-03-22T21:12:00.000-07:00

quizá debamos recordar más la fuerza estrepitosa de los clásicos latinos, sobre todo en momentos en los que mucha gente piensa que todo es nuevo/original/rupturista. les dejo un poema de Catulo, entonces, uno de mis poetas latinos favoritos:

En defensa de su honradez

Catulo

Pedicabo ego vos et irrumabo,
Aureli pathice et cinaede Furi;
qui me ex versiculis meis putastis,
quod sunt molliculi, parum pudicum.
nam castum esse decet pium poetam
ipsum, versiculos nihil necessest;
qui tum denique habent salem ac leporem,
si sunt molliculi ac parum pudici,
et quod pruriat incitare possunt,
non dico pueris, sed his pilosis,
qui duros nequeunt movere lumbos.
vos, quod milia multa basiorum
legistis, male me marem putatis?
pedicabo ego vos et irrumabo.

________ o _________

Os daré por el culo y me la vais a chupar,
Aurelio comevergas y Furio julandrón,
que, por mis versos, como son ligeros,
me habéis considerado un desvergonzado.
Es, de hecho, procedente
que el poeta honorable sea personalmente casto;
no es necesario que lo sean sus versos,
que, en definitiva, tienen sal y gracia
si son ligeros y desvergonzados
y pueden provocar las cosquillas,
no digo a los muchachos, sino a esos peludos
que no pueden mover sus duros lomos
¿Vosotros, porque habéis leído muchos miles de besos,
me consideráis poco hombre?
Os daré por el culo y me la vais a chupar.

2009-03-19T23:35:00.000-07:00

mordedura: el acto de clavarnos la palabra

insomnio: la risa descarnada de la noche

tumba: el grito más oscuro de la muerte

noche: abismo cotidianamente frío

mordedura: las marcas diminutas del reloj

insomnio: _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _

tumba: la mueca que olvidamos al nacer

noche: un tajo que nos raja la palabra

mordedura: los llantos que se estancan en la cama

insomnio: el vicio de negarse a la tragedia

tumba: _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _

noche: el acto de enterrarnos muy temprano

2009-03-15T09:56:00.000-07:00

Meditación acerca de la escena poética chilena*

Por Ernesto González Barnert

La escena poética chilena esta empantanada en el academicismo, es decir, en autores buscando la validación de sus profesores y por los fondos de creación literaria del Eº. Todo se hace llenando formularios, poetas adecuados a formularios. Lo que deviene en un arte sumamente predecible y homogéneo, en definitiva, una mosca que sirva a todas las pomadas. Justificada por esa batería tardomoderna citada en la medida que asegura la subvención.

Así en Chile más que destacarse por los méritos literarios un poeta, destaca en la medida en que saca provecho de su procedencia étnica, homosexualidad, regionalismo, condición femenina, marginalidad, exilio, torturado, etc. Así logra explotar el mercado folklóricamente. Lo que me parece muy curioso, porque muchas veces es algo que gratuitamente se adhiere al trabajo propio de uno. Resumamos en que es una decoración conveniente que ayuda a mantener la comodidad de la subvención y el respeto cuando no hay méritos literarios y por sobre todo a darle exotismo a la propia escritura y al personaje en cuanto actor social.

¿Por qué dije actor social y no poeta en el párrafo anterior? Porque en el sistema cultura chileno planteado de tal forma en que las minorías con todo el respeto y atención que merecen terminan acomodándose muy bien a las verdades estatales, a escribir su propia historia en “papel oficial” y sobrevivir en la migaja, entre la victimización y el rencor. Lo que les obliga a presentarse ante las becas, las ues, el sist cultural, como agentes de compromiso social. Siempre y cuando no pongan en duda el modus operandi de subvención y la tolerancia del Eº. Y a seguir procurando el estante rotulado literatura “homosexual” o “mapuche” cuando en realidad nosotros los deseamos ver en el de orden alfabético. O de los clásicos. O entre las mejores críticas del año.

Muy bien lo dice Imre Kertész “El Estado es siempre él mismo. También hasta ahora ha financiado la literatura para liquidarla. El apoyo estatal a la literatura es la forma estatalmente encubierta de la liquidación estatal de la literatura.”

Y hoy nos vemos expuestos a una movilización más efectista que profunda de la escena poética, a una politización de la literatura en cuanto prepondera hoy más el actor social que el poeta y su mérito literario. Lo que a mi juicio responde al exabrupto de un tipo particular de nuestra clase media común, es decir, a ese pueblo a medio morir saltando yque hoy se ha vuelto ferozmente aspiracional, exitista. Y por tal, viven con el terror de haber llegado tarde a todo, incluso al fin. Y por supuesto, en vez de aprender a sobrellevarlo, viven aporreando en el camuflaje y la cosmética, entre la victimización o el resentimiento, el refrito pueril o el profetismo amateur, atrincherados en una marginalidad libresca o expresionista, en constante euforia guasona por dar con un amanecer o un ocaso, severos inquisidores de esa línea poética que predomino en los jóvenes poetas de los noventa mientras son acechados tácitamente por la evidencia de no ser tan distintos de lo que embisten. Esa evidencia que nos revela que se han sabido ubicar muy bien en el mercado neoliberal, llenar formularios con su batería teórica tardomoderna y ganarse sus buenas becas, estar en sintonía con la masa crítica ilustrada, obtener espacios, viajar y hasta establecerse por largo tiempo en otros países a costa de folclorizar su exotismo y victimización y de soslayo hacer creer que son los únicos poetas jóvenes de Chile y además los últimos. Claro, mientras sean duros, irreverentes, en una sala de la udp o católica, un bar cercano de plaza Italia, vilipendiando el clero u a otros nenes con argumentos archirelamidos, infantiles con su currículo en la solapa. Sin atreverse jamás a hacerse los chicos duros en su propia casa, en la intemperie semianalfabeta o con los poderes de turno. En definitiva, muchachos -ya no tan jóvenes- que por unas no despreciables migajas y el rotulo de ser denominados contracultura mantienen muy bien el status quo.

*publicado originalmente en www.letras.s5.com

2009-03-12T20:00:00.000-07:00

Yendo de la cama al living
Charly García

podés pasear en limousine / cortar las flores del jardín / podés cambiar el sol / y esconderte si no quieres verme / puedes ver amanecer / con caviar desde un hotel / y no tienes un poquito de amor para dar / (hu)yendo de la cama al living / sientes el encierro / yendo de la cama al living / podés saltar de un trampolín / batir un record en patín / podés hacer un gol / podés llevar tu luna al cielo / puedes ser un gran campeón / jugar en la Selección / y no tienes un poquito de amor para dar / yendo de la cama al living / sientes el encierro / yendo de la cama al living /oh no no no / no hay ninguna vibración / aunque vives en el mundo de cine / no hay señales de algo que vive en mí / voy yendo de la cama al living / sientes el encierro / voy yendo de la cama al living.

2009-03-01T21:05:00.000-08:00

CICLO DE LECTURAS POÉTICAS EN LA BIBLIO DE SANTIAGO

4 de Marzo

María Paz Valdebenito / Liliana Quijada / Julieta Moreno/ Gonzalo Geraldo / Felipe Kong / Javier Lizana / Francisco Martinovich/ Tamym Maulén / Cristóbal Gómez

11 de Marzo

Marjorie Dávila / Priscila Peña / Daniela Stevens / Manuel Vallejos / Sebastián Valdés / Vicente Fuentes / César Venegas / Lucas Costa / Jorge Balbontín / Isaías Castro

25 de Marzo

Daniela Navarrete/ Carolina Sepúlveda / Aída Goldfarb/ Mauricio Huenún / Daniel Godoy / Ignacio Muñoz Cristi / Rodrigo Mardones/ Jorge Luis Navarro / Leonardo Murillo

2008-09-10T22:32:00.000-07:00

interrogar al silencio
en las jaulas de la palabra
esto es
entre los barrotes
del poema
haber gritado
basta
sólo un espacio
y no hay espacio
más vacío que el poema
y no hay vacío
más sordo que la palabra

entonces el poema dice debo
dejar el color asumir
la forma infame del silencio
tratar de esconder el dolor
bajo la forma vacía
como sea
o como indique el reglamento

la tradición es una espina que se clava
en las esquinas del poema
el yugo que soporta el
necio
el mismo
que mastica esta carne
invisible entre las fauces del silencio

el que escribe
interroga al infinito
este responde
yo no existo
y se disfraza de palabra

habría que interrogar a la jaula
y preguntar por sus barrotes
hasta donde ha llegado el grito
la voz que se me esconde
la tinta salta negra y me escupe en el ojo
y yo me digo

en el decir hay engaño
porque no hay más vacío
que el silencio
y no hay más cárcel
que la carne del poema

2008-09-09T20:53:00.000-07:00

los muros de la palabra se estrellan entre ellos cuando caen hacia dentro del ladrillo y evidencian esta física infinita del quebranto entre sus grietas fisuradas este muro es mi fisura cotidiana más superflua y más hedionda todavía que el ladrillo de la lengua que me pesa desde arriba la fisura se hace muro vaporoso y extranjero más hermoso que el ladrido del ladrillo que me guía en su cemento fisurado cuando caen estos muros hacia dentro de su escombro en las muelas más precisas de mi cráneo que se afila las palabras son los filos que permiten la fisura que es oscura y más nublada todavía cuando parto del ladrillo o de la lengua más ajena y más lejana se encarama en la cúspide del muro y besuquea bataclana la fisura acostumbrada a la palabra que me grita aún sufrimos las esquirlas del silencio que no calla en esta herida son las llagas que se estrellan hacia adentro de un silencio más redondo y más volátil todavía que el sonido desconfiado más abyecto de la boca es la fisura repetida al infinito inexistente en la noche la intemperie de la boca que se esconde ha caído al vacío fisurado y milimétrico entonces la palabra se ha perdido en el vacío del ladrillo y no hay más física posible que el desastre en sus escombros.

2008-09-09T20:36:00.000-07:00

se renueva el espacio, se reactiva; a pesar del color blanco que se estira

2008-01-02T17:46:00.000-08:00

18 poetas jóvenes + la música de Simplista. Asistan en MASA.

2007-09-10T17:58:00.000-07:00

Este Jueves 13 de Septiembre y el próximo 27 del mismo mes, desde las 17.30 horas, continúan los CICLOS EN EMERGENCIA de poesía joven, esta vez, en la Sala de Literatura de la Biblioteca de Santiago (3er piso, Matucana #151, metro Quinta Normal). En este primer encuentro, se presentarán 9 poetas jóvenes: Modesto Aranda, Mª José Garcés, Lucas Costa, Javier Lizana, Daniela Stevens, Jorge Balbontín, Sebastián Baeza, Ximena Figueroa y Gonzalo Pozo, quienes leerán sus creaciones poéticas inéditas. Finalmente, se abrirá el micrófono para establecer un diálogo con los autores y/o para entregar la oportunidad al público asistente de dar a conocer sus propias creaciones.
Quedan todos cordialmente invitados,

LA PLAGA

http://cicloenemergencia.blogspot.com/

2007-07-15T15:15:00.000-07:00

Yo lo propongo, así como para reciclar

las imágenes de siempre.

Un ícono del año cero:

lo mejor para impactar a los jóvenes de hoy.

2007-07-10T21:41:00.000-07:00

"en Emergencia"

Poesía joven INVADE Santiago

En el mes de Agosto, se llevará a cabo el primer recital de poesía joven organizado por LA PLAGA, grupo de reciente y forzada (por no decir anti natura) formación. La idea es poner sobre el podio la voz de poetas que, como ecos electrónicos, pululan por los blogs y documentos words guardados bajo siete carpetas. Se suman, además, los típicos rebaños de autores que circulan por los rincones underground de bares que se caen a pedazos, esperando la llegada de algun "descubretalentos" venido a menos.

Con todo, la lectura promete. Sobre todo por su ubicación central y accesible (Usach-Sala de las Artes "Víctor Jara", metro Usach).

Amigo, no deje de asistir a este magno evento. Demás está decir que toda ausencia recae sobre la figura del ausente: Ud. se pierde el coctel de poesía violenta, sarcástica, roja, reflexiva y hasta mamona que saldrá disparada de la boca de nuestros poetas nacionales. El blanco: su receptivo corazón.

ATENCIÓN: pronto más información: los nombres de los susodichos y uno que otro cartelito de distribución masiva.

ATENCIÓN Nº2: Para que la espera no se haga tan larga, se invita cordialmente a los lectores de este blog a asistir a la lectura final de los talleres de cuento y poesía para jovenes con talento, en la Universidad Finis Terrae, este viernes 13 de Julio desde las 19 hrs. Pronto, pronto más info aquí mesmo.